SOY ENFERMERA Y ME ENFERMO CADA VEZ QUE LO PIENSO

         Hace unos días llevé a una octogenaria de lo más salao , entre otras cosas porque en UCI, muy de vez en cuando, se agradece que los pacientes no estén intubados y puedan hablar (emoticono del guiño, es una bromita).                     La abuelita (la llamo así porque de verdad tenía nietos) mientras la aseábamos, nos hizo un resumen fantástico de su vida, (no fue espontáneo, llevo una entrevistadora dentro de mí, te lo aviso por si alguna vez me cruzo contigo, soy capaz, sin que te enteres, de sonsacarte cualquier dato, no suelo preguntar por claves, pero me las darías).          Llevaba cincuenta y cinco años casada, él era ocho años mayor que ella, pero muy buen mozo. Tenía varios hijos: una que había trabajado en una empresa y ahora estaba en paro, otra que era trabajadora social, y un chico. También me contó que su nieto no usaba pantalones tobilleros, que él iba de traje (no todos los datos que extraigo son jalea real), dos nietas que estudiaban traba

          A todos aquellos opositores:          Imaginadme como vuestra madre cuando os caíais e ibais llorando a sus brazos por mero susto, no por dolor, y ella os abrazaba y os consolaba diciéndoos : ya pasó, schhhh, ya pasó.          ¡Sorpresa! Esa, hoy, soy yo.          Chicos... ¡Ya pasó! Schhh (y subrayo este "schhhh" para que dejéis el temita ya que estamos empachados, no os diré más que Amazon ha dejado de hacer escuchas en casas de enfermeras de puro aburrimiento).          Más de un año de nervios, de fechas, de posibilidades, de buscar apuntes, de ver que tus compañeros van a tope y a ti no te la da vida, de apuntarse a carísimas academias (que cuestan más al mes que las entradas de todos los musicales de la Gran Vía).          Más de un año de estudiar escalas, vacunas y leyes (a mí estas tres me dan mucho más susto  que el tripartirto o la foto de Colón y ya es decir ).          Más de un año de quedarse en casa y ver desde tu ventana (quie

¿Queréis saber más de mi nuevo libro?  ¿Y de mí?

            Segunda noche. 4.30 de la mañana. Cuerpos cansados. Piernas en alto en sillas y sillones.             Suena el teléfono. El corazón se nos sale por la boca del susto. Esther lo coge.  La escuchamos:                   —No sabíamos nada de un ingreso... —conmoción generalizada—. Vale...             No nos hace falta hablar. Se nos complicó la noche y nadie nos había avisado. Muy mal. Comenzamos a prepararnos. Toñi mueve los sillones más rápido que un profesional de las mudanzas.             Veinte segundos después, Verónica dice asustada:             —Ya están ahí...             Se abre la puerta de la UCI y entran cinco SAMUR y un paciente en camilla invadiendo nuestra unidad.                       Nos faltó cubrirnos a lo Robbie. Nuestros ojos de corderito degollado no podían ni asimilar lo que el SAMUR nos contaba de paciente secundario, pero entre todas bloqueamos, inconscientemente, su acceso.                     —Llama al médico —